Nada iguala o arrastar-se dos trôpegos dias,
Quando, sob o rigor das brancas invernias,
O tédio, taciturno exílio da vontade,
Assume as proporções da própria eternidade.
*
*
Charles-Pierre Baudelaire
aspirinas livros de poesia e cheiro de maresia
Nenhum comentário:
Postar um comentário